Миг краткий от рождения до тризны
Отмерил нам на всё про всё Творец.
Седой глупец достоин порицанья.
Венчают лавры нас не по годам.
Так часто гениальные создания
До срока уходили к праотцам.
Короткий стих достоинство поэта,
А в нем сплелись огонь вода и медь.
Достойно до последнего куплета,
Суметь бы песню жизни нам допеть.
Поэту
В чем назначение поэта?
Вести вперед и к свету звать.
И даже выстрел пистолета
Не в силах песню оборвать.
Перо в руках большая сила
И есть ли в том твоя вина,
Что много жизней уносила
Стихом поднятая волна?
Зачем сжигать сердца глаголом?
На миг задумайся поэт.
Свой стих прерви на полуслове,
Коль не под силу дать ответ.
Пошлость и гениальность
Как много есть на свете емких фраз,
Но опошляем мудрые слова
Мы, повторяя всуе много раз.
Полна словами теми голова.
Мы пошлость различить не в силах сразу.
Казалось бы, что свежестью полна.
Когда-то гениальностью была
Заезженная авторами фраза,
Звучащая до пошлости банально.
Она в мозгу подобна метастазу,
Забыть её бы напрочь как заразу.
Но ведь была когда-то гениальна,
Читателей, пройдя суровый суд.
А те, что прозвучат оригинально,
У критиков поддержки не найдут.
Орфография жизни
Понять, кто от чего произошёл?
Поистине задача не простая.
К нам часто прилагается глагол.
У жизни орфография такая.
Желает одарённый одарить.
Стремительный — к чему ни будь стремится.
Не против вредный — другу навредить,
А верный верит даже в небылицы.
Каков наш мир, таков и индивид.
Подобное встаёт в подобном виде.
Счастливый — осчастливить норовит.
Обиженный — пытается обидеть.
Кто пишет стих?
Поэтом просто быть подчас,
Мужскими ямбами играя.
Но чаще нас зовёт Пегас
Хореем женским в кущи рая.
Где должен быть ударный слог?
В конце? А может быть в начале?
Стих появиться б разве смог,
Когда на сердце нет печали?
А что — начало иль финал
Приносит большее волненье?
Последний вздох и первый бал —
Для нас источник вдохновенья.
Лишь по прошествии ста лет,
Поймём мы, что для нас важнее.
Что пишет истинный поэт
Не только ямбом и хореем.
Кто пишет — мозг или рука?
Нелеп вопрос — кто пишет краше?
Запомнят люди на века
То, что душа писала наша.
Слова — побратимы
На свете есть немало побратимов.
Мы все во власти нитей и оков,
И побродив по миру пилигримом,
Я много видел побратимов — слов.
Меж двух домов всегда лежит дорога,
А связи слов порою не видны.
Одно из них всегда идет от Бога
Другое, на беду, от Сатаны.
Любовь и ревность связаны незримо.
Страдает сердце, утонув в крови.
Любовь без ревности редка, но объяснима.
Не понимаю ревность без любви.
Упрямый факт бывает очень тонким.
Где правда, а где ложь не всяк поймет.
От правды как от муки очень горько,
А ложь течет из уст как сладкий мед.
Как будто не всерьез наполовину.
В гражданском браке все наоборот.
В одной квартире с холостым мужчиной
Замужняя прелестница живет.
Немало слов живет на белом свете.
Пытаемся мы их связать в букет.
Но как непросто быть в одном букете.
Иным словам в соцветье места нет.
Как сделать, чтоб слова не распадались,
А были словно дружная семья?
Мне главное чтоб вечно стыковались
Поэт и совесть, жизнь, любовь и Я.
Поэт и критик
Немного невозможного в природе,
И жизнь диктует правила сама.
Но правила всего лишь ода моде,
И кабала для сердца и ума.
А я глагольных рифм не избегаю.
Глаголом жечь хочу сердца людей.
Хотя эксперты дружно утверждают,
Что может так писать лишь лиходей.
Закон Пегасу крылья подрезает,
И хочет в рамки заключить талант.
А я себя поэтом не считаю —
Я просто рифмоплет и дилетант.
Листаю книги признанных поэтов.
Как много правил Гений поломал.
Реши он слушать мудрые советы,
Шаблон, а не шедевр бы написал.
А критик лишь скрижаль свою оставил,
Душа пером бездарность и талант.
А ищет исключение из правил
Лишь гений… и конечно дилетант.
Поэт и его слово
Из-под пера выходит слово.
Нам очень трудно промолчать,
Когда над гробом плачет мать,
Рыдают сироты и вдовы.
Висят пустые колыбели.
В них мокро от девичьих слёз.
И как всегда звучит вопрос:
Кто виноват на самом деле?
Не важно, за какое дело
Ты достаёшь из ножен сталь.
Не склеить сызнова хрусталь,
Не сшить разрубленное тело.
Безумству храбрых — од не надо,
А нужно о безумстве петь.
Быть может словно обух плеть
Перешибёт и канонаду.
В чём назначение поэта?
Видать создал поэта Бог,
Чтоб он своим глаголом смог
Спасти безумную планету.
Суд над поэтом
Талант судить не многим по плечу.
Кто одарён — с ничтожеством не вздорит.
Меч — твёрдый аргумент в извечном споре.
Тут есть, где отличиться палачу.
Ответчику осталось лишь одно —
Безропотно прослушать приговоры.
Присяжные, судья и прокуроры
С истцом и адвокатом заодно.
Судить поэта — это просто фарс.
Неважно кто поднимется в граните.
Всегда его поэзия в зените.
Пусть все молчат, когда парит Пегас.
В седле Пегаса
В седле строптивого Пегаса,
Пока не согнута спина,
И в сердце вечная весна —
Несусь, как отрок седовласый.
Но я всегда немного трушу,
Тасуя рифмы, как таро.
Боясь, что критика перо
Мне может исцарапать душу.
Мы перед вечностью бессильны.
И лишь за горизонтом лет
Понятно — был ли тот поэт,
Кто под плитой лежит могильной.
